FIM DE TARDE EM MATO CÃO
O calor quase te sufoca.
O suor escorre-te pela cara,
pelos braços, fruto de uma humidade insuportável.
Sentes-te dentro de uma
estufa, só que esta é aberta a um horizonte sem fim, à visão de uma bolanha que
ondeia ao sabor do vento.
E, no entanto, é já fim de tarde.
As fogueiras à entrada das tabancas vão-se acendendo, e os cheiros quentes do óleo de dendê da comida dos militares guineenses, vão-te enchendo de saudades de um bom refogado em azeite da tua terra.
Olhas mais ao longe, para além do pequeno planalto onde agora permaneces, e sentes, apesar de tudo, um bem-estar inexplicável, talvez fruto daqueles que ao teu lado vão contando histórias, que não ouves, mas sentes.
Por uma qualquer razão, que nem sequer te dás ao trabalho de discernir, a guerra está parada no teu pensamento, e agora apenas pretendes viver e desfrutar do pouco que tens, ali naquele sítio esquecido de todos, e basta-te uma cerveja fresca de uma velha arca a petróleo, para te sentires bem melhor do que muitos que por aquele território de África penam.
Vêm-te ao pensamento imagens de casa lá longe, a milhares de quilómetros, mas afasta-las de imediato, para fazeres um sorriso e um aceno de cabeça a algo que te perguntaram, mas tu nem sequer ouviste, envolvido que estás naquele momento de paz inexplicável.
Acendem-se uns petromax, (mais ou menos escondidos para não chamarem a atenção do escuro da mata), e também uns candeeiros improvisados, feitos de garrafas de cerveja vazias, com um qualquer óleo e um pavio, que vai ardendo sem se queimar.
Também tu vais ardendo de saudades, mas com a tua maneira de ser, não te importas, porque neste momento nada podes fazer para matar tais saudades.
Olhas um pouco mais à frente de onde estás sentado e ris-te ao ver um buraco no chão que deveria ser um poço de água, fruto de uma mente de militar “superior” que se lembrou de mandar fazer um poço no cimo de um tão pequeno planalto.
Ouves a voz do Geba que, no sopé do planalto, vai correndo para o mar.
Se fosse tempo de macaréu a voz
do Geba seria bem mais ruidosa.
O dia chegou ao fim e são horas de te enfiares no abrigo onde tens cama, envolvida num mosquiteiro, (que naquela terra os mosquitos são aviões de combate), e deitas-te empapado em suor, para dormires mais uma noite com um olho aberto.
Amanhã será um novo dia, ou melhor, será menos um dia na contagem de regresso a casa.
Que Deus nos proteja e nos faça regressar a bom porto.
Joaquim Mexia Alves
